Ma quando facevo il pastore
allora ero certo del tuo Natale.

I campi bianchi di brina,
i campi rotti al gracidio dei corvi
nel mio Friuli sotto la montagna,
erano il giusto spazio alla calata
delle genti favolose.

I tronchi degli alberi parevano
creature piene di ferite;
mia madre era parente
della Vergine,
tutta in faccende
finalmente serena.

Io portavo le pecore fino al sagrato
e sapevo d’essere uomo vero
del tuo regale presepio.

David Maria Turoldo

 

Una stupefacente concretezza.
Il Natale non può essere altrimenti che così.
E tutto diventa sacro.

dAle